到处充斥着凶猛的油菜花香……这漫天黄花正肥劲……
最早在花海中穿行的不一定是播种人，他更不会惊叹这里发生的壮观花事。我在某个春意初暖的日子被亢奋和暗示推搡着，误入这条几乎挤攘得看不见的阡陌。我被蜜蜂轰出来。两旁竟有这样盛大的花潮，简直要把我卷走，吞噬。我坚信，我与它们不属于同一个时空，因为我（也许还有更多人），太过单调无聊，没有这样的丰仪瑰玮，对这个春天了无贡献，做人枯燥无趣，阴盛阳衰，不配与它们为伍。河流在曲折地奔流，一路掠过春天的髻鬟。平原太阳如炬，油菜花的潮水已经湮没桃李的矫情。没有多余的庄稼与杂草，这是霸气王者之天下，不可与他人分享。我估摸着许多人，没有任何道理与它们相逢，几无讨好和谄媚的资格。让他们待在原地吧，让他们和油菜花老死不相往来。
花的香味惊起如雀羽，扑楞楞地，带着煽动的潮湿，空中似乎飞翔着无数条金蛇，侵入你的呼吸，让你窒息。一个花粉过敏者被花粉治愈了。这是有可能的。在花海中不请自来的彳亍客，把臃肿的衣裳扔向天空，这是解开身体放荡的最朴实理由。
在汉江和长江的两岸，被浪抹平的广大的江滩，从碧绿的江水倒影里，看到油菜花的火把在两岸肆无忌惮地燃烧。这场野火的发起者怀有狂喜的童真，他将焚烧掉冬天无缘无故带来的全部绝望与晦气。有可能，顺着逶迤的江水，一直把这黄抹到你的窗前。谁的家正好在这里？掸掉一襟花袖，谁正在花间酒气里抚琴默坐，或者抱膝长吟？
我不能被这些花灼伤眼睛。我的双眼只适应在阴冷的书房和单调昏暗的光线里，像一只书蠹在暗无天日的文字深处，吮吸那些昨日纸浆的水分。无法啜饮这样的美酒。熏风漫卷，被你绑架。我害怕再有僭越之心，无法撑到花谢之日。
所有的村庄都在沦陷，雀巢向高枝逃窜，这个季节，一样的命运。风摇荡着它们的时候，所有花粉的烟雾冲向天空，人、鸟羽、村庄、道路，呛在整个黄色的香霾之中。
一些蜜蜂醉倒在花丛。我不知道它们的梦，但它们的腿上，沾着裹好的花粉团。田埂上返青的苦苣、灯盏草，茂密的野韭菜、野芹菜、地米菜，都被那些饕餮的寻芳者拿下。一些野绿，一些野红，一些野白，比如一株桃，一株杏，并不比人和村庄更寂寞。
每一个撞入此地的人，都不再相信别人所说的春天。那些关于春天的字眼早已孱弱无力。就算到了春分，书上已经莺飞草长，大雁群来，寒木初芽，花团锦簇，但许多人心中依然冬声袅袅，如果，你不遭到野外迢迢陌路的牵绊。我踏着枯草，到处是干爽的田垄，假装走亲串戚的一员。远处白墙依依的村庄，仿佛是我的家。仿佛，我在这里背过锄头，或者在这里，闹过革命。仿佛，我是故人，有着很深的乡愁。这片土地的密码，在我脚步的丈量和手指无所事事的拨拉中。
那些从未被我们歌颂和看重的地方，野草和油菜花生长了一千年。小南风将对这一切不理不睬，懒洋洋地往别处走去。也就是从这个村，到那个村，从这条河流，到那条河流。
我坐在油菜花原野的尽头，听着蜜蜂的嚷鸣。我是大地的一分子。我不爱凭空冥想，只喜盘坐田头。世界多大无所谓，追花夺蜜，随波逐流，与这农耕时代的金粉世家，浪迹天涯。
到处充斥着凶猛的油菜花香……这漫天黄花正肥劲……
最早在花海中穿行的不一定是播种人，他更不会惊叹这里发生的壮观花事。我在某个春意初暖的日子被亢奋和暗示推搡着，误入这条几乎挤攘得看不见的阡陌。我被蜜蜂轰出来。两旁竟有这样盛大的花潮，简直要把我卷走，吞噬。我坚信，我与它们不属于同一个时空，因为我（也许还有更多人），太过单调无聊，没有这样的丰仪瑰玮，对这个春天了无贡献，做人枯燥无趣，阴盛阳衰，不配与它们为伍。河流在曲折地奔流，一路掠过春天的髻鬟。平原太阳如炬，油菜花的潮水已经湮没桃李的矫情。没有多余的庄稼与杂草，这是霸气王者之天下，不可与他人分享。我估摸着许多人，没有任何道理与它们相逢，几无讨好和谄媚的资格。让他们待在原地吧，让他们和油菜花老死不相往来。
花的香味惊起如雀羽，扑楞楞地，带着煽动的潮湿，空中似乎飞翔着无数条金蛇，侵入你的呼吸，让你窒息。一个花粉过敏者被花粉治愈了。这是有可能的。在花海中不请自来的彳亍客，把臃肿的衣裳扔向天空，这是解开身体放荡的最朴实理由。
在汉江和长江的两岸，被浪抹平的广大的江滩，从碧绿的江水倒影里，看到油菜花的火把在两岸肆无忌惮地燃烧。这场野火的发起者怀有狂喜的童真，他将焚烧掉冬天无缘无故带来的全部绝望与晦气。有可能，顺着逶迤的江水，一直把这黄抹到你的窗前。谁的家正好在这里？掸掉一襟花袖，谁正在花间酒气里抚琴默坐，或者抱膝长吟？
我不能被这些花灼伤眼睛。我的双眼只适应在阴冷的书房和单调昏暗的光线里，像一只书蠹在暗无天日的文字深处，吮吸那些昨日纸浆的水分。无法啜饮这样的美酒。熏风漫卷，被你绑架。我害怕再有僭越之心，无法撑到花谢之日。
所有的村庄都在沦陷，雀巢向高枝逃窜，这个季节，一样的命运。风摇荡着它们的时候，所有花粉的烟雾冲向天空，人、鸟羽、村庄、道路，呛在整个黄色的香霾之中。
一些蜜蜂醉倒在花丛。我不知道它们的梦，但它们的腿上，沾着裹好的花粉团。田埂上返青的苦苣、灯盏草，茂密的野韭菜、野芹菜、地米菜，都被那些饕餮的寻芳者拿下。一些野绿，一些野红，一些野白，比如一株桃，一株杏，并不比人和村庄更寂寞。
每一个撞入此地的人，都不再相信别人所说的春天。那些关于春天的字眼早已孱弱无力。就算到了春分，书上已经莺飞草长，大雁群来，寒木初芽，花团锦簇，但许多人心中依然冬声袅袅，如果，你不遭到野外迢迢陌路的牵绊。我踏着枯草，到处是干爽的田垄，假装走亲串戚的一员。远处白墙依依的村庄，仿佛是我的家。仿佛，我在这里背过锄头，或者在这里，闹过革命。仿佛，我是故人，有着很深的乡愁。这片土地的密码，在我脚步的丈量和手指无所事事的拨拉中。
那些从未被我们歌颂和看重的地方，野草和油菜花生长了一千年。小南风将对这一切不理不睬，懒洋洋地往别处走去。也就是从这个村，到那个村，从这条河流，到那条河流。
我坐在油菜花原野的尽头，听着蜜蜂的嚷鸣。我是大地的一分子。我不爱凭空冥想，只喜盘坐田头。世界多大无所谓，追花夺蜜，随波逐流，与这农耕时代的金粉世家，浪迹天涯。