下雨时，我一个人呆在家里抱怨：天，有完没完啊。我还要去买东西啊！什么时候能停啊。
好不容易等到雨停。打开门，扑面而来的不是让人烦躁的闷热，而是一股凉凉的，柔柔的清爽。
其实下雨，也不是不好啊。
走在草地上，一丝丝凉意便从脚上传来。凉凉的，很舒服。草上的灰尘，已被秋雨温柔的洗去。透出一种真正属于草的绿！不是夏日的肮脏，更不是被人污染的虚假的“假草”。而是真正符合自然的美，绿！不忍破坏这难得一见的清新与自然，我从草地上离开，走在石子铺成的小路上。
路的旁边便是树，经过秋雨洗漱的树也与从前不一样。没有灰尘。看着它，什么也想不到，只想到两个字“真”，“美”。它真，只因为它身上没有了被人用粉笔画上几乎是对美术的侮辱的涂鸦；它美，只因为它绿！绿的真实！绿的耀眼！；它真，只因为只有在这个时候，他不是给调皮孩子的玩具！它只是树！挺拔的树！；它美，只因为它在这时变成了艺术品！是的，艺术品！不是人类用玉，翡翠捏造出的没有生命的物品。它拥有生命！它显得生机勃勃！那是只有自然才能创造出的艺术品！
再往前走，又是一片草。只不过，多了一些白。很美，很漂亮。偶尔有风拂过，那白就顺着风向一边倒去。它就像白蝴蝶，轻轻的飞，却飞得很低。白的似梦，它只是美。它不是用来编花冠的花。它远比那些花要好的多！或许它没有那些养在温室的花漂亮，但它白！白的洒脱！或许它没有那些养在温室的花香，但它白！白的耀眼！或许它没有那些养在温室的花大，但它白！白的高贵！
那只有自然才能创造的出的美！人类，只能让它变的虚伪！
下雨时，我一个人呆在家里抱怨：天，有完没完啊。我还要去买东西啊！什么时候能停啊。
好不容易等到雨停。打开门，扑面而来的不是让人烦躁的闷热，而是一股凉凉的，柔柔的清爽。
其实下雨，也不是不好啊。
走在草地上，一丝丝凉意便从脚上传来。凉凉的，很舒服。草上的灰尘，已被秋雨温柔的洗去。透出一种真正属于草的绿！不是夏日的肮脏，更不是被人污染的虚假的“假草”。而是真正符合自然的美，绿！不忍破坏这难得一见的清新与自然，我从草地上离开，走在石子铺成的小路上。
路的旁边便是树，经过秋雨洗漱的树也与从前不一样。没有灰尘。看着它，什么也想不到，只想到两个字“真”，“美”。它真，只因为它身上没有了被人用粉笔画上几乎是对美术的侮辱的涂鸦；它美，只因为它绿！绿的真实！绿的耀眼！；它真，只因为只有在这个时候，他不是给调皮孩子的玩具！它只是树！挺拔的树！；它美，只因为它在这时变成了艺术品！是的，艺术品！不是人类用玉，翡翠捏造出的没有生命的物品。它拥有生命！它显得生机勃勃！那是只有自然才能创造出的艺术品！
再往前走，又是一片草。只不过，多了一些白。很美，很漂亮。偶尔有风拂过，那白就顺着风向一边倒去。它就像白蝴蝶，轻轻的飞，却飞得很低。白的似梦，它只是美。它不是用来编花冠的花。它远比那些花要好的多！或许它没有那些养在温室的花漂亮，但它白！白的洒脱！或许它没有那些养在温室的花香，但它白！白的耀眼！或许它没有那些养在温室的花大，但它白！白的高贵！
那只有自然才能创造的出的美！人类，只能让它变的虚伪！