我在拼命回忆那个影子，到底是谁的影子呢。怎么这个也忘记了，心里对其却依旧能够耿耿于怀呢。如此萦绕心间，我连呜呼的时间都已忘却。
难道是那一片紫色。
是谁的紫色呢。
噢，我知道了，是她的，那一个黑人女人的紫色。她拥有世界上最美丽的一块土地。因为，那片土地里长满了大片大片的紫色。她也开的如此美丽，寻找的如此高贵，最后，我不得不把她崇拜为那片紫色中间的一棵树，好高好绿好茂盛的一棵树，仿佛就要触抹到头顶上的那一片蓝，是女人用一生的泪水流淌而成的那块蓝。
然而，我错了。
当离开记忆，走到街上，看着人来人往，接触着每一个我必须去接触的人时，我发现那一片紫色到处在飘，在停驻，在高贵着一个又一个看似可以被忽略的女人，甚至一个男人，譬如他是一个民工。
我不知道，她的陕西凉皮为什么那么好吃，仿佛真的带着些老山里泉水的凉。她的简陋的铺子，干净的桌子，懂事的女儿，白白的凉皮，绿绿的黄瓜，冬天里沸腾的水，双手的刀法，一次又一次，怎么看也看不够。
每次看到她就会想起妈妈，想起和妈妈一样的许多妈妈，当然还有她——民工的妻子——-一个补鞋匠。我爱上她那双手，很粗糙，有着班驳的黑色。可是，它们是那么灵活，在鞋、线和针之间穿起了另一种奇妙的景观。还有，它们肯定是很温暖的，对此我的灵魂可以感觉得到。还有，如此喜欢她们的声音。河南的，四川的，山东的，东北的。不太好懂的地方口音就仿佛一曲曲地方戏曲。但也只有在合适的耳朵里被发现其美丽。
明天，是一个特殊的日子。
我会去天安门，和许许多多人一起拥挤，看一只只风筝一起拥挤。去悼念一座座石雕背后永远在流淌着的鲜血。
在回来的路上，会去那个地铁口处的卖花女那买一束玫瑰，买一束百合。回来，会在整个楼的每一个水房里插上一朵花。在其他人都享受节日的时候，我想让她们也有一点小小的浪漫和惊喜。
如花的季节。紫色般的影子女人。
至此，在动听的“风雨无阻”的旋律中祈祷所有的影子女人风雨无阻。
我在拼命回忆那个影子，到底是谁的影子呢。怎么这个也忘记了，心里对其却依旧能够耿耿于怀呢。如此萦绕心间，我连呜呼的时间都已忘却。
难道是那一片紫色。
是谁的紫色呢。
噢，我知道了，是她的，那一个黑人女人的紫色。她拥有世界上最美丽的一块土地。因为，那片土地里长满了大片大片的紫色。她也开的如此美丽，寻找的如此高贵，最后，我不得不把她崇拜为那片紫色中间的一棵树，好高好绿好茂盛的一棵树，仿佛就要触抹到头顶上的那一片蓝，是女人用一生的泪水流淌而成的那块蓝。
然而，我错了。
当离开记忆，走到街上，看着人来人往，接触着每一个我必须去接触的人时，我发现那一片紫色到处在飘，在停驻，在高贵着一个又一个看似可以被忽略的女人，甚至一个男人，譬如他是一个民工。
我不知道，她的陕西凉皮为什么那么好吃，仿佛真的带着些老山里泉水的凉。她的简陋的铺子，干净的桌子，懂事的女儿，白白的凉皮，绿绿的黄瓜，冬天里沸腾的水，双手的刀法，一次又一次，怎么看也看不够。
每次看到她就会想起妈妈，想起和妈妈一样的许多妈妈，当然还有她——民工的妻子——-一个补鞋匠。我爱上她那双手，很粗糙，有着班驳的黑色。可是，它们是那么灵活，在鞋、线和针之间穿起了另一种奇妙的景观。还有，它们肯定是很温暖的，对此我的灵魂可以感觉得到。还有，如此喜欢她们的声音。河南的，四川的，山东的，东北的。不太好懂的地方口音就仿佛一曲曲地方戏曲。但也只有在合适的耳朵里被发现其美丽。
明天，是一个特殊的日子。
我会去天安门，和许许多多人一起拥挤，看一只只风筝一起拥挤。去悼念一座座石雕背后永远在流淌着的鲜血。
在回来的路上，会去那个地铁口处的卖花女那买一束玫瑰，买一束百合。回来，会在整个楼的每一个水房里插上一朵花。在其他人都享受节日的时候，我想让她们也有一点小小的浪漫和惊喜。
如花的季节。紫色般的影子女人。
至此，在动听的“风雨无阻”的旋律中祈祷所有的影子女人风雨无阻。