风过，铃动，于是风有了声音，接着呢？
且听风吟。
记得最初听见风的声音时，我还很小。那时家住在小平房里，白墙，灰瓦，终年积水的小石巷，还有爸爸一做饭时的烟熏火燎，懵懂的我生在只有20平米的潮湿小屋里，臆想着未来。第一个风铃是美术课上那个胖胖的老师教我做的，几根铅笔，几段细绳，便奏出了我生命中的第一个圆舞，窗上的风铃随着夹杂湿气的风左右弄影，放声吟唱，而小小的我，趟过山的那条滑坡路，听柔风细诉泥土隐秘的欢畅，还有细细密密未曾预料的快乐。细想起来，几根木头铅笔奏出的铃声真不算动听，而我，却整整听了近十年。那些热情得奔放豪迈的春天，没有尾声的夏天，饮雨唱梧桐的秋天，以及偶尔一场无声落雪的冬天。那不动听的的风声吟唱了我绽放蔷薇一般的童年。近乎疯狂的快乐，却又不失矜持的感怀，接着，我又有了第二个，第三个，第无数个风铃，我爱上了柔风的声音，那如梦的呢喃，如水的温柔和如明月般的大爱。在这风吟中，我了解了《红楼梦》，感动了《再别康桥》，听懂了张爱玲，诠释了李清照。那清脆的铃声在晴雯的梦中化作一阵阵古铜的钟声，高唱着挽歌；在志摩的遐想中吟着徽因如轻纱一般的剪影；在张爱玲华丽的袍子里，咀嚼着她的青春，在李清照乌江的尽头梦着江南。我爱风，爱它的一切。爱，一直延续到我童年的结束。
粉蓝色的铁管风铃，唱着高调的民乐；黄色的玻璃风铃，唱着婉的空谷回音；幽静美丽的夜光风铃，唱着也一般深邃的肖邦。我渐渐长大了，远离了我逝去的童年，远离了我童年中且听风吟的那些春夏秋冬。那个铅笔风铃在一次搬家中消声觅迹了。曾经窗前听高山流水的我，也不得不在书山题海中“遨游”。差一点，我就忘记了那些风的吟唱。
直到前阵子，看《读者》，看见了这样一段话：
一个孩子如果钟情于一件事情，并且克服一切阻力执着的去守候，就会在朗朗蓝天中乘上流苏，获得永不消释的童心。
也许，听风吟唱便是我的钟情，这些书山题海中的流年让我忘记了守候，天使为了惩罚我，或许早已收走了我的童心。
但我仍能飞上流苏，因为我又想起了我记忆中的那串铅笔风铃，红的铅笔，蓝的铅笔，黄的铅笔……它们仍然在我的梦里或低或高的吟唱着，唱着大气，唱着坚忍。梦里，我行走于流苏间，听着我的风，诚心的向天使祈祷，还予我童心。那些纯洁无瑕的安琪儿们，应着和风，披着月光的轻纱，向我微笑。
听风吟唱，我的聆听将永不消释；我的童心将飞上流苏！
唱走逝去的童年，唱来降临的青春！
听风吟唱……
风过，铃动，于是风有了声音，接着呢？
且听风吟。
记得最初听见风的声音时，我还很小。那时家住在小平房里，白墙，灰瓦，终年积水的小石巷，还有爸爸一做饭时的烟熏火燎，懵懂的我生在只有20平米的潮湿小屋里，臆想着未来。第一个风铃是美术课上那个胖胖的老师教我做的，几根铅笔，几段细绳，便奏出了我生命中的第一个圆舞，窗上的风铃随着夹杂湿气的风左右弄影，放声吟唱，而小小的我，趟过山的那条滑坡路，听柔风细诉泥土隐秘的欢畅，还有细细密密未曾预料的快乐。细想起来，几根木头铅笔奏出的铃声真不算动听，而我，却整整听了近十年。那些热情得奔放豪迈的春天，没有尾声的夏天，饮雨唱梧桐的秋天，以及偶尔一场无声落雪的冬天。那不动听的的风声吟唱了我绽放蔷薇一般的童年。近乎疯狂的快乐，却又不失矜持的感怀，接着，我又有了第二个，第三个，第无数个风铃，我爱上了柔风的声音，那如梦的呢喃，如水的温柔和如明月般的大爱。在这风吟中，我了解了《红楼梦》，感动了《再别康桥》，听懂了张爱玲，诠释了李清照。那清脆的铃声在晴雯的梦中化作一阵阵古铜的钟声，高唱着挽歌；在志摩的遐想中吟着徽因如轻纱一般的剪影；在张爱玲华丽的袍子里，咀嚼着她的青春，在李清照乌江的尽头梦着江南。我爱风，爱它的一切。爱，一直延续到我童年的结束。
粉蓝色的铁管风铃，唱着高调的民乐；黄色的玻璃风铃，唱着婉的空谷回音；幽静美丽的夜光风铃，唱着也一般深邃的肖邦。我渐渐长大了，远离了我逝去的童年，远离了我童年中且听风吟的那些春夏秋冬。那个铅笔风铃在一次搬家中消声觅迹了。曾经窗前听高山流水的我，也不得不在书山题海中“遨游”。差一点，我就忘记了那些风的吟唱。
直到前阵子，看《读者》，看见了这样一段话：
一个孩子如果钟情于一件事情，并且克服一切阻力执着的去守候，就会在朗朗蓝天中乘上流苏，获得永不消释的童心。
也许，听风吟唱便是我的钟情，这些书山题海中的流年让我忘记了守候，天使为了惩罚我，或许早已收走了我的童心。
但我仍能飞上流苏，因为我又想起了我记忆中的那串铅笔风铃，红的铅笔，蓝的铅笔，黄的铅笔……它们仍然在我的梦里或低或高的吟唱着，唱着大气，唱着坚忍。梦里，我行走于流苏间，听着我的风，诚心的向天使祈祷，还予我童心。那些纯洁无瑕的安琪儿们，应着和风，披着月光的轻纱，向我微笑。
听风吟唱，我的聆听将永不消释；我的童心将飞上流苏！
唱走逝去的童年，唱来降临的青春！
听风吟唱……