我们一直在寻觅，可究竟，到底在寻觅什么？
我喜欢陪你悲伤，陪你沉默，陪你面对光阴如刻刀。也习惯因你沮丧，因你自豪，因为你骄傲得不得了。我习惯陪你等车，陪你听歌，陪你舞蹈，陪你挑选朴素的花草。也习惯因你伤心，因你闪耀，因为你心跳得不得了。回忆是素描，一张一张烧掉。你在哪儿，不知道，心在哪儿，不重要。
今天突然发觉时间是那么神奇的东西，真的过了就不再回来。夏天那么快就过去，每天走在落满落叶的旧操场上，没有任何超越从前的惊奇。回忆很像一张素描，黑色和白色，黑色代表华丽，白色代表沉沦。只是，素描烧掉就像没有出现过一样，而回忆，却那么深刻而清晰。
晚上一个人回家的时候，宽宽的路边有很多很多的路灯，昏黄色的，抬起头就看到灯的周围有很多飞蛾，它们飞得那么骄傲。前边有无数的路灯，走在每盏灯下都是相同的感觉。那一刻，我绝望的却是我一直一直都不知道尽头在哪里。我突然觉得我的成就，我的所有，如同天亮时的飞蛾，像鬼见到阳光时灰飞湮灭。我甚至不敢确定这些是不是真实地存在过。唯一能够相信的，是我们别无选择，只能义无返顾地勇敢下去。
不知道为什么，我总觉得秋天是个让人绝望，让心破裂的季节。虽然没有冬天的凛冽，却足以让人在人来人往的大街上迷失自己的希望。是秋天冷冷的风吹散了承诺么？还是心本来就不属于这个世界？我认为都不是，秋天是个不幸福的季节，却适合怀念这个词。如果我们在曾经幼稚而单纯的年龄就明白这些，那么，结果是不是比现在幸福得多？
秋天，一切都凉得那么快，天气凉了，冲的热咖啡也凉了，温热的手也凉了。我不知道心有没有凉。可是，我却希望它是凉的。那么迫切的希望，秋天既然都是凉的，那还要心来干吗呢？秋天真的是最寒冷的季节，没有人会戴手套，围巾，帽子，没有人会全身裹得像个粽子似的赖在火炉旁。却都只是穿着薄薄的外套行走在风里，在风吹乱头发的街上怀念着幸福。只是怀念，怀念而已。
人总是在绝望中才能找到真正的自己。人总是在黑暗中才能体会光明的美好，就像人总是在风中，才能明白什么是幸福，其实一切那么简单，只是我们不明白其中的道理，因为我们始终连自己也看不透自己。
我们一直在寻觅，可究竟，到底在寻觅什么？
我喜欢陪你悲伤，陪你沉默，陪你面对光阴如刻刀。也习惯因你沮丧，因你自豪，因为你骄傲得不得了。我习惯陪你等车，陪你听歌，陪你舞蹈，陪你挑选朴素的花草。也习惯因你伤心，因你闪耀，因为你心跳得不得了。回忆是素描，一张一张烧掉。你在哪儿，不知道，心在哪儿，不重要。
今天突然发觉时间是那么神奇的东西，真的过了就不再回来。夏天那么快就过去，每天走在落满落叶的旧操场上，没有任何超越从前的惊奇。回忆很像一张素描，黑色和白色，黑色代表华丽，白色代表沉沦。只是，素描烧掉就像没有出现过一样，而回忆，却那么深刻而清晰。
晚上一个人回家的时候，宽宽的路边有很多很多的路灯，昏黄色的，抬起头就看到灯的周围有很多飞蛾，它们飞得那么骄傲。前边有无数的路灯，走在每盏灯下都是相同的感觉。那一刻，我绝望的却是我一直一直都不知道尽头在哪里。我突然觉得我的成就，我的所有，如同天亮时的飞蛾，像鬼见到阳光时灰飞湮灭。我甚至不敢确定这些是不是真实地存在过。唯一能够相信的，是我们别无选择，只能义无返顾地勇敢下去。
不知道为什么，我总觉得秋天是个让人绝望，让心破裂的季节。虽然没有冬天的凛冽，却足以让人在人来人往的大街上迷失自己的希望。是秋天冷冷的风吹散了承诺么？还是心本来就不属于这个世界？我认为都不是，秋天是个不幸福的季节，却适合怀念这个词。如果我们在曾经幼稚而单纯的年龄就明白这些，那么，结果是不是比现在幸福得多？
秋天，一切都凉得那么快，天气凉了，冲的热咖啡也凉了，温热的手也凉了。我不知道心有没有凉。可是，我却希望它是凉的。那么迫切的希望，秋天既然都是凉的，那还要心来干吗呢？秋天真的是最寒冷的季节，没有人会戴手套，围巾，帽子，没有人会全身裹得像个粽子似的赖在火炉旁。却都只是穿着薄薄的外套行走在风里，在风吹乱头发的街上怀念着幸福。只是怀念，怀念而已。
人总是在绝望中才能找到真正的自己。人总是在黑暗中才能体会光明的美好，就像人总是在风中，才能明白什么是幸福，其实一切那么简单，只是我们不明白其中的道理，因为我们始终连自己也看不透自己。